To zdanie wyrwało się jej nie głośno, prawie płasko. Ale właśnie od tej płaskości Andriej zamarł. Najwyraźniej spodziewał się sporu, urazy, usprawiedliwień. Nie tego.
– Co?
– Powiedziałeś, że nie da się ze mną żyć. Nie zatrzymuję.
Patrzył na nią, mrugając częściej niż zwykle. Na czole wystąpiły mu drobne kropelki potu, choć w mieszkaniu było chłodno.
– Wyrzucasz mnie?
– Na razie proponuję, żebyś przemyślał, co mówisz.
– Ty w ogóle…
Nie dokończył, gwałtownie odwrócił się i wyszedł do przedpokoju. Nadieżda usłyszała, jak otwiera szafę, wyjmuje kurtkę. Potem trzasnął zamek błyskawiczny. Andriej zawsze tak robił podczas kłótni – wychodził, by wrócić po kilku godzinach już jako zwycięzca. Uważał, że nieobecność to kara. Nadieżda wcześniej dzwoniła do niego pierwsza. Pytała, gdzie jest, prosiła, żeby nie przedłużać konfliktu. Dziś nie zamierzała.
– Idę do matki – powiedział z przedpokoju.
– Dobrze.
– I nie licz, że jutro będę udawać, że nic się nie stało.
– Nie liczę.
Zatrzymał się przy drzwiach.
– Nadia, ty w ogóle rozumiesz, że teraz rujnujesz małżeństwo?
Wyszła z kuchni i stanęła w korytarzu. Na podłodze przy drzwiach leżał chodnik, obok stała szafka na buty. Na haczyku wisiał jego pęk kluczy: od mieszkania, od skrzynki pocztowej, od schowka na klatce schodowej.
– Małżeństwo rujnuje się nie od jednej odmowy, Andriej.
– A od czego?
– Od nawyku decydowania za drugiego. Od krzyku. Od duplikatów kluczy bez pytania. Od gości, których przyprowadza się jak meble. Od tego, że mąż uważa żonę za złą, gdy ona broni swojego.
Spojrzał na nią z nieżyczliwym uśmiechem.
– Słuchaj, jak pięknie mówisz. Prosto przemówienie przygotowałaś.
– Nie. Po prostu się nazbierało.
– Czyli wszystko rozumiem. Dawno czekałaś na pretekst.
– Dawno czekałam na szacunek.
Andriej gwałtownie otworzył drzwi.
– Będziesz siedzieć sama w swoim drogocennym mieszkaniu. Zobaczymy, komu taka będziesz potrzebna.
Nadieżda nie odpowiedziała. Wyszedł, drzwi się zatrzasnęły. Podeszła, zamknęła zamek od środka i przez kilka sekund stała, słuchając, jak za drzwiami oddalają się jego kroki.
Potem Nadieżda wróciła do kuchni, usiadła za stołem i po raz pierwszy tego wieczoru pozwoliła sobie zdjąć napięcie z twarzy. Nie płakała. Po prostu długo patrzyła na swoje ręce. Na knykciach zostały białe ślady od tego, jak mocno ściskała siatkę.
Po dwudziestu minutach telefon zaczął wibrować. Najpierw dzwonił Andriej. Potem Tamara Pawłowna. Potem Łarysa wysłała długą wiadomość zaczynającą się od słów: „Zawsze wiedziałam, że jesteś wyniosła”.
Nadieżda nie otwierała. Położyła telefon ekranem do dołu i poszła do pokoju do pracy. Na podłodze wciąż leżały dwie części od klocków. Podniosła je, włożyła do siatki i odstawiła przy drzwiach. Nie ze złości. Po prostu cudze rzeczy musiały wyjść z jej domu.
Tej nocy Andriej nie wrócił.
Rano Nadieżda obudziła się przed budzikiem. W mieszkaniu było cicho. Nie taką ciszą, która przytłacza, ale taką, w której słychać własne myśli. Umyła się, związała włosy, włączyła komputer i otworzyła plik z pracą. Zamówienie musiała skończyć do wieczora, a klient nie był winien jej rodzinnej kłótni.
Około jedenastej przyszła wiadomość od Andrieja:
„Musimy porozmawiać. Wpadnę wieczorem”.
Nadieżda odpowiedziała:
„Dobrze. Bez Łarysy i bez twojej matki”.
Odpowiedź przyszła prawie natychmiast:
„Nie rozkazuj”.
