Larisa wpatrywała się w ekran laptopa, gdy w firmowym messengerze pojawiła się wiadomość od dyrektora.
“Wszyscy do sali konferencyjnej. Pilne!”
Zamknęła układ nowej gry mobilnej, nad którą pracowała, i już wyczuwając, że coś jest nie tak, ruszyła na spotkanie.
“Z powodu ostatnich wydarzeń firmie stało się niezwykle trudno dalej rozwijać się na rynku rosyjskim,” powiedział Andrey Viktorowicz płaskim głosem, nie odrywając wzroku od papierów przed sobą. “Zachodni inwestorzy wycofali się, główni klienci zamrozili swoje budżety. Podjęto decyzję o zamknięciu firmy.”
Larisa czuła, jakby podłoga zniknęła spod niej.
Cztery lata jako dyrektor kreatywny. Zespół dwunastu osób. Miesięczna pensja trzysta tysięcy rubli. Wszystko rozpadło się w jednej chwili.
“Odprawa będzie wypłacana zgodnie z kodeksem pracy,” kontynuował dyrektor. “Przepraszam wszystkich. Okoliczności są poza naszą kontrolą.”
Tego wieczoru Larisa wróciła do domu w stanie całkowitego otępienia. Dwupokojowe mieszkanie w nowym budynku przywitało ją swoim znajomym komfortem: sofą z IKEA, którą kupiła, telewizorem, za który zapłaciła, zmywarką zainstalowaną za jej pieniądze.
“Gena, jestem w domu!” zawołała, zdejmując płaszcz.
Giennadij wyszedł z sypialni w dresach i koszulce. W wieku dwudziestu siedmiu lat wciąż wyglądał chłopięco: szczupły, z wiecznie potarganymi włosami.
“Jak poszło?” zapytał, nie podnosząc wzroku znad telefonu.
“Bardzo dobrze. Firma się zamyka.”
Jej mąż podniósł głowę i spojrzał na Larisę z zaskoczeniem.
“Co masz na myśli, mówiąc “zamykam?”
“Dokładnie tak. Zebrali wszystkich, powiedzieli, że nie ma pieniędzy i na tym się skończyło,” Larisa usiadła na kanapie i pocierała skronie. “Wciąż nie mogę w to uwierzyć. Dziś rano rozmawialiśmy o nowym projekcie z klientem z Jekaterynburga.”
Giennadij milczał, szybko coś wpisując na telefonie.
“Gena, słuchasz mnie?”
“Słucham, słucham,” w końcu odłożył smartfon na bok. “Po prostu… nieoczekiwane.”
“Dla mnie też.”
W ciągu dwóch lat małżeństwa Larisa przyzwyczaiła się do tego, że to ona zajmuje się finansami rodziny. Jego pensja kasjerki w oddziale Sberbanku była skromna, a jej dochód pokrywał letnie wyjazdy do Turcji, garnitury Zegna i nowe sprzęty. Larisa zawsze uważała to za sprawiedliwe: w końcu mieszkanie było jego, prezent ślubny od rodziców. Poza tym, czy pieniądze w rodzinie nie powinny być dzielone?
“No cóż, nic się nie stało,” powiedział Giennadij po chwili. “Znajdziesz coś nowego.”
“Oczywiście, że tak. Po prostu rynek jest teraz trudny. Może to zająć trochę czasu, zanim znajdziemy odpowiednią pozycję.”
“Yeah.”
Something in his tone made Larisa uneasy, but she brushed it off as tiredness. His job was stressful too: dealing with clients all day, complaints, queues.
The next day, while Gennady was at work, she began sending out her resume. The IT industry really was going through a hard period: many companies were cutting staff or freezing hiring. By evening, she had received only two replies, both polite formal rejections.
“How is the job search going?” Gennady asked when he came home.
“Quiet so far. But that’s normal. The market has dropped.”
“I see,” he went into the kitchen and took a yogurt from the fridge. “How much money do we have?”
“What do you mean?”
“Savings. In case the search takes longer.”
Larisa thought for a moment. In truth, they did not have much saved: only one hundred and fifty thousand rubles on the card. Everything else had gone toward daily expenses, vacations, restaurants, clothes. They had never tried to save. Why would they, when their income allowed them to enjoy life?
“There’s about one hundred and fifty thousand. Enough for a couple of months until I find a job.”
“A couple of months…” he shook his head disapprovingly. “Lara, what if you don’t find one?”
“I will. I have strong experience and a good portfolio.”
“But what if you don’t?” he raised his voice. “What then? Am I supposed to support you?”
Larisa stared at him, stunned.
“Gena, what is wrong with you? We’re family. I supported you for two years when your salary was fifty thousand.”
“First of all, you didn’t support me, you helped me. Second, that was mutual support, not dependency!”
“Dependency?”
“What else would you call it? Sitting around without a job, spending my money…”
“Your money?” Larisa laughed. “Gena, seriously? We couldn’t even live half a month on your salary!”
“But the apartment is mine!” he blurted out, then immediately fell silent, as if frightened by his own words.
A heavy silence filled the room. Larisa looked at her husband in confusion.
“Say that again,” she said quietly.
“Nothing. Forget it.”
“No. Say it again. About the apartment.”
Gennady sighed and straightened his shoulders.
“The apartment is mine. And I’m not going to feed freeloaders here!”
Larisa stared at her husband for a long time, trying to understand when exactly he had turned into such a snob. Just a week earlier, he had kissed her in the mornings, asked for advice about work, complained about his difficult boss. And now he was standing in the middle of the kitchen with a stone face, calling her a freeloader.
“So I’m a freeloader,” she repeated. “Interesting. And when I bought you a forty-thousand-ruble suit for your bank interview, was I a freeloader then too?”
“What does that have to do with anything?”
“And when I paid eighty thousand for your English courses?”
“Lara, don’t twist things.”
“I’m not twisting anything. I’m simply trying to understand your logic. When I have money, we’re a family and everything is shared. When I don’t, I’m a freeloader in your apartment.”
Gennady turned toward the window.
“To nie chodzi o pieniądze.”
“To o co chodzi?”
“Chodzi o to, że nie zamierzam wspierać bezrobotnej żony. To dla mnie twarda granica.”
Wypowiedział słowo “wsparcie” z szczególnym obrzydzeniem, jakby mówił o czymś haniebnym. Larisa poczuła, jak w niej narasta zimna złość.
“Gena, spędziłaś sześć miesięcy szukając pracy po studiach. Kto wtedy cię wspierał? Zapomniałeś?”
“Moi rodzice.”
“Naprawdę? A kto płacił za zakupy, gdy zamieszkaliśmy razem? Kto kupił meble, sprzęty, naczynia?”
“Pracowałeś. Miałeś pieniądze!”
“Tak, pracowałem. A co robiłeś? Odnajdujesz siebie?”
“Uczyłem się! Robię staż!”
“No tak… Niepłatny staż. Przez sześć miesięcy!” podeszła bliżej. “Wiesz, co boli najbardziej? To nie tak, że nie chcesz mnie wspierać. Chodzi o to, że nawet nie próbujesz tego ukryć!”
“Szczerze mówiąc, mówię to, co myślę.”
